Bellaud de la Bellaudière

O trop heuroux l'home que de sa vido
N'a de prezon jamais agut sentido,
N'auzit lou brut d'un gros manon de claux,
Ny lou DON-DON, dau pallais la campano,
Que tremoular d'uno febre cartano,
Fa tout subit la gent à tout prepaus.

Beat qui n'ausis lou son espouventable
D'aqueou DON-DON, messagier veritable
De pou, d'esfray, de plours, de brans, d'helas !
Que sie daunat qui fét tallo campano :
Jamays per ben son matail non s'affano :
„Qu'aqueou DON-DON n'en fa de desoulas.

Non s'es troubat de gaffes uno trouppo,
Creissent prés sy coumo pan blanc en souppo,
Que l'ajoun prés soutto lou trabuchet,
Que l'ajoun més à la desesperado
Dins la prezon vont' s'escriou la journado,
L'an, et lou mez, que passo lou guichet.

Oh, trop heureux l'homme qui de sa vie
N'a jamais souffert de la prison,
Ni entendu le bruit d'un gros trousseau de clés,
Ni le DON-DON de la cloche du Palais
Qui fait subitement, à tout propos,
Trembler les gens d'une fièvre quarte.

    Bienheureux qui n'entend le son épouvantable
De ce DON-DON, messager véritable
De peur, d'effroi, de pleurs, de cris, de « hélas ! »
Que soit damné celui qui fit une telle cloche :
Son battant ne s'active jamais pour le bien
Ah ce DON-DON produit tant de désolés!

    Il ne s'est pas trouvé toute une troupe de gafes
 Grossissant auprès de lui comme pain blanc en soupe,
Si bien qu'ils l'aient pris au piège,
Qu'ils l’aient poussé au désespoir
Dans la prison où l'on écrit le jour,
L'an et le mois où il passe le guichet.

Encin s'uzet lou bendeou de Justicy,
Et de vezer ello prenguet lou vicy,
Voulent saber so que vallon escus,
Lous estremar souto uno clavaduro,
A cent per cent lous dounar à l'usuro,
Et aumentar lou rolle das abus.

De son couteou que rés non respetavo,
Et que lous grandz coumo pichots taillavo,
Lou trop longs tens l'a fach venir rouilloux,
Sau respetar Madamo la ferrillo,
Et s'affanar desubre la Paurillo,
Gibetz non son que per lous pevouillous.

 May vonte son sey ballanssos anados ?
M'es istat dich qu'ellos fouron pourtados
En Callicuc, pezar de singes vertz,
Ou d'anedons (bridas coum'uno mullo)
„Despuis que fon dau drech perdut la bullo,
„Tout és anat de biaiz et de travers.

Ainsi s'usa le bandeau de Justice,
Et de la vue elle prit le vice,
Voulant savoir ce que valent les écus,
Désirant les conserver, sous serrure,
Les donner, à cent pour cent, à l'usure,
Et rallonger la liste des abus.

    Sa lame, qui ne faisait pas d'exception,
Et qui sabrait tout aussi bien les grands que les petits,
Un trop long temps l'a rendue rouillée,
Elle sait épargner « Madame pleine aux as »
Et se déchaîner sur les pauvres gens,
Les gibets ne concernent que les pouilleux. 

 Mais où sont passées ses balances ?
L'on m'a dit qu'elles furent emportées
à Calicut, peser des singes verts,
Ou des petits canards, bridés comme une mule,
Depuis que l'on a perdu la bulle du droit
Tout est allé de biais, et de travers. 

Que non son las paretz d’eyci toutos de ciero,
De burre ou ben de sau ? guaire non s’estariou,
Car tant de mous dous hueils de plours you gitariou
Que la sau sy fondrie dedins tallo ribiero.
	Et puis de mous souspirs la feroujo tubiero,
Per lou fuoc que Margot tisouno dedins you,
Lou burre vistament et la ciero fondriou,
En rendent la preson plato coumo nostro hiero.
	Per passar lou debouort que mous hueils aurien fach,
Dau poustan de mon liech qu’à present ay desfach,
Embé forço claveoux fariou uno barquetto.
	Puis las flechos qu’amour dins mon couor a leissat,
Per ramos servirien d’un et d’autre coustat,
Per au pouort de salut sauvar ma persouneto.

Pourquoi les murs d'ici ne sont-ils pas tous de cire, 
De beurre ou bien de sel ? je n’y resterais guère, 
Car de mes deux yeux je jetterais tant de pleurs
Que le sel se fondrait dedans cette rivière.
	Alors avec, de mes soupirs, la farouche fumée, 
Par le feu que Margot tisonne en moi,
Je ferais bien vite fondre le beurre et la cire,
Rendant la prison plate comme notre aire
	Pour passer la crue que mes yeux auraient faite, 
Du sommier de mon lit que je viens de défaire,
Avec nombre de clous je ferais une barquette
	Puis les flèches qu’amour en mon cœur a laissées, 
De rames serviraient, de l'un et de l’autre côté,
Pour au port de salut sauver ma personnette.

He Diou, quand my veiray soult’aquello ramado
Que Mousur de Moullans fet faire l’autre estiou,
Per à sa compagnie espeillar lou couniou,
Ou l’anco de cabrit, ou la perdrix lardado ?
    Puis venent lou goustar, uno fresco sallado,
Au vinaigro rousat, dau millour dau barriou,
My semblo que sarie un passatens de Diou,
Non-pas patir eicy à la desesperado.

Ah ! Dieu, quand me verrai-je sous cette treille
Que Monsieur de Mollans fit faire l’été dernier,
Découper le lapin en sa compagnie,
Ou le gigot de cabri, ou la perdrix lardée ?
	Puis, à l’heure du goûter, une salade fraîche, 
Au vinaigre rosé, le meilleur du tonneau,
Il me semble que ce serait un passe-temps divin,
Plutôt que de souffrir ici au désespoir.

You mouory de regret, pensant à la partensso,
Que fayre siou constrench au terren Franchiman :
Car senty que mous hueils eilla mourran de fan,
Luench de mon beou Souleou qu’esclaro la Prouvensso.
	Et comben que faray uno grand diligensso
Per tournar revezer l’hueil murtrier et human,
D’aquello que my ten esclau souto sa man,
Ay pou que mourray leou privat de son absensso.
	Tous plezers Carmentrans n’auran per my valour,
Et non regretaray, ny danssos, ny tambour,
Masquos, ny masquillons, ny tymbous, ny tymballos.
	Soulament de ton hueil lou regret my sara,
Qu’au Mez ensafranat, un troupeou de Sigallos.
Que dedins mon cerveou, mais de brut eou fara,

Je meurs de regret, en pensant au départ,
Que je suis contraint de faire en terroir français :
Car je sens que mes yeux là-bas mourront de faim,
Loin de mon beau Soleil qui éclaire la Provence.
	Et même si je ferai grande diligence,
Pour revoir, à nouveau, l’œil meurtrier et humain,
De celle qui me tient esclave sous sa main,
J’ai peur de mourir vite privé par son absence.
	Tes plaisirs Carnaval n’auront pour moi aucune valeur,
Et je ne regretterai pas, ni les danses, ni le tambour,
Ni les masques, ni les masquillons, ni timbres, ni timbales.
	Seulement de ton regard sera mon regret,
Car en mon cerveau, il fera plus de bruit,
Qu’au Mois du safran, un troupeau de Cigales.

Es à Zaix que tout va aros per escudello,
En aquest jourt sagrat de la festo de Diou
N'y a Turc, ny Sarazin, ny Mourou, ny Judiou,
Vesent la proucession, virarié bandinello.
	L'houstau lou plus pauret a lardat de canello
Lou jambon, et implit de bon vin lou barriou,
Car esperant lou juoc d'Abraham et de son fiou
Es question de mouchar à la guiso nouvello.
	Apres aver paissut et hujat l’emboutaire,
Tous au prat bataillier van cent cambados faire,
Danssant monssen Reimon, ou brandous bajareous.
	Et puis au retournar cascun pren sa mestresso
Per dessouto lou bras, et farcis d’allegresso,
Sy van becquenejan coumo dous pigeouneous.

C'est à Aix que maintenant tout va par écuelle,
En ce jour sacré de la Fête-Dieu
Il n'y a turc, ni sarrasin, ni maure, ni juif,
Qui ne tournerait casaque en voyant la procession.
    La maison la plus pauvre a lardé de cannelle
Le jambon, et rempli de bon vin le tonneau,
Car en attendant le jeu d'Abraham et de son fils
Il est question de picoler à la mode nouvelle.
	Après avoir bien mangé et mouillé l’entonnoir,
Tous vont faire cent gambades au champ de Mars,
Dansant monsieur Raimond, ou les branles du baiser.
	Et puis en revenant chacun prend sa maîtresse,
Bras dessus, bras dessous, et farcis d’allégresse,
Ils vont se becquetant comme deux pigeonneaux.